Apnea.

Pendant quelques minutes, elle continua d'avancer mais n'habitait plus son corps. Flottait.
Spectatrice.
Comme ces plans interminables, filmés en steadicam, projetés en ralentis.

Elle montait l'escalier de l'amphithéatre. Elle le savait de ce côté. Cela faisait déjà deux heures qu'elle l'observait dans le reflet de son écran d'ordinateur. L'avantage d'un miroir unilatéral.

Comme si elle ne gravissait les marches que pour mieux croiser son regard. Le temps s'arrêtait au fur et à mesure. Plus de bruits autour. Plus qu'une toile sonore uniforme, comme le fond utérin. Lovée. On n'est plus qu'une jambe qui se fléchit sur une marche d'escalier.

Et puis, arrivée à sa hauteur. Il reprend son cours, ce salopard de temps. Ces petites farces que la vie vous fait. Plus que deux êtres vivants et 249 sièges innocupés.
Accélération.

Elle ne trouve pas les mots. Toutes les voyelles, consonnes, noms, verbes, phrases, avec ou sans ponctuation. Rien de chez rien. Ca s'entrechoque là haut. Comme des auto-temponneuses dégénérées.
Ca longe les murs de sa pie-mère, ça se noit dans le liquide céphalo-rachidien, ça fait des bulles derrière ses pupilles vertes.
Et elle passe son chemin.

Hésite à entrer de nouveau dans la pièce vide. Honte. Peur. File. Espère.

Les gens n'acquièrent d'importance que celle qu'on avait à accorder quand dans notre vie, ils sont arrivés.

Dans le froid du couloir, sans son regard posé sur elle ; elle se sentait seule. Parcourue de frissons. Dedans.

Vivre dans les yeux d'un homme.
Les plus beaux des miroirs sont ceux qu'on ne sait où trouver.